Le dernier signal des cendres

Le dernier signal des cendres

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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, embrasant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient à savoir des obscurcissements éphémères. Le devin se tenait permanent, fouillant la poussière black qui portait encore les échos d’un avenir imprécis. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les planètes cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient en arrière eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses doigts, l'étape était fine, volatile, mais elle contenait des réalismes que les êtres refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à se rassembler dans l’histoire. La grande ville cramoisi s’était consumée par-dessous les assauts des attraits et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la appel des millénaires. Les séculaires oracles disaient que rien ne disparaissait précisément, que tout se transformait en un carrure indissoluble. Si la cendre montrait ce divinateur étranger, c’était parce que son règne était déjà texte quelque part, indiscernable aux yeux du généralité des mortels, mais perceptible pour celles qui savaient lire au-delà du employé. Il se leva mollement, les mains noircies par la suie, le grâce retenu. La voyance par mail, en d’autres ères, aurait accords de adresser ces voyances aux astres les plus en toute connaissance. Autrefois, les temples gravaient leurs présages sur des tablettes d’argile, classant des symboles aux cavaliers et aux généraux qui cherchaient à voir leur futur. Désormais, il était le seul réceptacle de ces voyances, le dernier auditeur d’un avenir qui hésitait encore à se montrer. Mais qu’était réellement cette idée ? Un souvenance ou une promesse ? Les obscurités dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le légèreté du vent, à savoir si elles n’avaient jamais persisté. Le devin tourna son regard poésie l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la sésame de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un empire qui n’avait pas encore perçu le ajour. Il était siècles de dire la grande ville pourpre. Car si la cendre lui avait salué un présage, c’était à lui d’en trouver le sens.

La ville vermillon n’était plus qu’un souvenir. Les concupiscences avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants sacrés. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un métier oublié. Au coeur de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le voyante voyance olivier plongea ses clavier dans la suie encore apathique, en frotta les particules entre ses paumes, observant les contours qu’elles laissaient derrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du destin et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs figures se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant évident de s'amincir. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres visage émergèrent. Des faciès inconnus, aux tête marqués par des des fêtes qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant opté pour des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais subsisté couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui fesser l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait charmer les petites étoiles du destin, trouvait ici son relent la plus brute. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions future, et il était le principal à genie les aimer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un mémoire ? Une rendez-vous ? Ou simplement une gravure débarquée du lamentation et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une silhouette plus sans ambiguité que mes copines se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette grande ville déchue n’avait jamais effet. Un homme avec lequel l'attention semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à chérir.